«🚬| ты не переносишь запах табака»

Ты всегда ненавидела запах сигарет. Он был частью твоего детства — застоявшийся в шторах, въевшийся в игрушки, в волосы, в тишину ночей, когда родители ссорились на кухне. Ты клялась себе, что никогда не позволишь ему стать частью твоего взрослого мира.

Но Хёнджин курил. Не потому что хотел — когда-то это был его способ справляться со стрессом. Теперь же — скорее остаток, тяжёлый, как якорь. И ты знала, что он старался. Пытался. Обещал. Но иногда, как сегодня, он просто доставал сигарету, будто по привычке, когда вечер был слишком тёплым, а разговоры — слишком пустыми.

Вы шли вместе, рука в руке, среди друзей, среди смеха, на фоне золотого заката и асфальта, пахнущего пылью. Он остановился. Щелчок. Искра. Сигарета. Ты остановилась тоже.

— Не кури при мне, — сказала ты, мягко, но уверенно. — Пожалуйста.

Он посмотрел на тебя снизу вверх, чуть склонив голову. Его тёмные волосы упали на глаза, а губы дрогнули в той самой улыбке — щенячьей, просящей, той, которой он всегда всё тебе прощал.

Но не в этот раз.

Ты не сдвинулась с места.

Он вздохнул, затянулся один раз — быстро, неуверенно — и тут же бросил сигарету на асфальт. А потом… шагнул к тебе. Его рука скользнула к твоей талии, пальцы обвили тебя бережно, и прежде чем ты успела что-то сказать, его губы коснулись твоих.

Это был тихий, почти извиняющийся поцелуй.

Но ты почувствовала его вкус.

Сигареты. Дым. Пепел.

Ты сразу отстранилась. Быстро, резко. На губах — горечь. Во рту — горечь. В груди — знакомое чувство, будто тебя снова вернули в чужую, прокуренную кухню, где тебе было пять.

Ты вытерла губы ладонью и посмотрела на него.

— Я просила тебя, — тихо, но с болью.

Он замер. Его лицо потемнело. Он опустил взгляд, будто сам себя ударил. Сигарета уже догорала у его ног.

— Извини, — прошептал он. — Я… я не думал. Просто… привычка.

Ты не ответила сразу. Просто стояла, глядя в его глаза. Он выглядел растерянным, будто снова был тем самым мальчиком с зажигалкой в руке, которому просто нужно было, чтобы кто-то остановил его.

— Это не просто привычка, Хён, — сказала ты. — Это всё моё прошлое. Оно в этом запахе. В этом вкусе. И я не хочу возвращаться туда.

Он медленно шагнул к тебе, но ты вновь отступила. В этот момент он понял: не всегда твоя любовь может победить твою память.

— Я постараюсь, — тихо сказал он. — Бросить. Ради тебя.