Ты никогда не любила его. Он всегда был твоим соперником — заносчивым, дерзким, с этой раздражающей ухмылкой, которая выводила из себя. Он постоянно пытался тебя задеть, обогнать, превзойти. Ты ненавидела его за это.

На выпускном он снова был там — с бокалом в руке, с этой своей самодовольной улыбкой. Ты не планировала с ним разговаривать, но почему-то встречала его взгляд слишком часто. А потом — случайные слова, вызов в голосе, спор, который перешёл в напряжённый поцелуй где-то в коридоре, за закрытой дверью.

Твои пальцы вцепились ему в рубашку, его руки скользнули по твоей спине. Всё случилось слишком быстро, слишком ярко, как вспышка. Ты даже не успела осознать, в какой момент оказалась в его комнате, когда он толкнул тебя на кровать…

— И что теперь? — его голос звучал низко, почти насмешливо.