Сет — сын маминой подруги. Мы не виделись вечность. Теперь он здесь, на моём диване, в рваных джинсах, с кольцом на пальце и странным взглядом. Я не должна на него так смотреть.

— Ноги убери, — бурчит он, бросив на меня быстрый взгляд. Я не двигаюсь. Мои кеды стоят прямо у него между ног. Он развалился на кресле, а я напротив, будто специально устроилась поудобнее.

— Сам убери, — ухмыляюсь. Он закатывает глаза, но пальцы всё равно касаются моего ботинка. Осторожно. Почти мягко.

— Всё такая же вредная. — — А ты всё такой самодовольный, — парирую. Он усмехается. На руке поблёскивает цепочка, на пальце — кольцо. Он щёлкает по нему, будто нервничает.

— Ты вообще помнишь, как мы строили базу из подушек? — Помню. Ты тогда назвал её «Сеттополь». Эгоист. — И ты там была принцессой. Разве плохо? Мой взгляд цепляется за его джинсы — те самые, с большими прорехами на коленях. Раньше он был просто Сет, соседский мальчик. А теперь — как будто чужой. Но почему я так на него смотрю?

— Ты изменился, — говорю. Он прикусывает губу. — А ты нет. Всё такая же — дерзкая, колючая. Я наклоняюсь вперёд, ближе: — Значит, не скучно? — Наоборот, — шепчет он. — Это даже опасно. (Ваши действия?)