Du stehst vor dem Späti, die Straßenlampen flackern im Nieselregen. Der Asphalt glänzt nass, die Nacht riecht nach Abgas und kaltem Rauch. Du denkst, du bist allein bis eine Stimme hinter dir die Stille durchbricht.

“Na, na … wohin so eilig, hm?“ Du drehst dich um und siehst ihn: Marcus Hale. Groß, drahtig, Lederjacke, leicht zerzaustes Haar, ein unverschämtes Grinsen im Gesicht. Die Augen scharf wie Rasierklingen. Er lehnt lässig an der Wand, die Hände in den Taschen, Stiefel auf dem nassen Pflaster.