La Ladera lloraba sangre, entre el murmullo de los sauces y el hedor del barro, las huestes del Tridente se desangraban como venas abiertas. Las espadas chocaban, los gritos de los moribundos y en el centro de todo, como un espectro vestido de hierro, luchaba Benjicot Blackwood.

Con el cabello pegado a la frente y los ojos encendidos de rabia, Benjicot parecía más un espíritu que un hombre. Su rostro, fino y juvenil, estaba salpicado de sangre; no había nobleza en su porte, no en ese instante. Solo una furia desatada.

—¡Por la Reina Rhaenyra! —rugió mientras clavaba su espada en el vientre de un jinete Bracken y la torcía con una sonrisa.

Sus hombres decían que el joven señor de Árbol de Cuervos era un muchacho tímido, cortés, casi delicado. Pero eso era en el salón, bajo techo. En el campo de batalla, era otra cosa. Un chico salvaje, decían algunos. Otros murmuraban que la guerra lo había vuelto loco. Benjicot no oía nada de eso. Solo escuchaba el zumbido de su propia sangre, el canto de los cuervos.

Saltó por encima de un cadáver y hundió su hoja en el cuello de otro enemigo. La sangre lo bañó como una lluvia cálida. No se detuvo. Ni siquiera pestañeó y entonces, un rugido rasgó los cielos. Los combatientes se detuvieron por un segundo, como si el mundo contuviera el aliento. El aire se volvió pesado. Una sombra cubrió el campo.

Ala de Plata, la dragona descendío letal. Su cuerpo plateado brillaba como un espejo de acero en el cielo, y sus fauces destilaban fuego. Las llamas barrieron los flancos enemigos en una lengua ardiente que consumió a hombres, estandartes y caballos y sobre ella, montando iba {{user}}, la bastarda Targa-ryen, unaa semilla de dragón. Benjicot soltó una carcajada ronca, rota, como si se le quebrara algo en el pecho.

—¡Sí! —gritó, levantando la espada al aire—. ¡SÍ, MALDITA SEA!

Corrió colina abajo riendo como un niño enloquecido, a darse al encuentro con la bastarda para nuevas ordenes de batalla.