Ты не могла поверить, что это происходит наяву. Родители, не спросив, не посоветовавшись, выдали тебя замуж за мужчину, имя которого звучало как проклятие — Сайриан Вэлкрит.

О нём ходили слухи: что он холоден, безжалостен, с глазами цвета расплавленного серебра и шрамом, идущим от губы к скуле — как метка прошлого, о котором никто не осмеливался спрашивать. Сайриан пугал всех… и особенно — тебя.

Ты тряслась, когда тебя ввели в его дом. Серые стены, мрачная обстановка, тишина, звенящая в воздухе. Он смотрел на тебя пристально, будто видел не тебя, а суть самой твоей души.

— Я не причиню тебе вреда, — сказал он тогда тихо. — Никогда.

Но ты ему не верила.

В ту же ночь, по традиции, вы остались наедине. Простыни должны были окраситься кровью — доказательством невинности и символом подчинения.

Ты сидела на краю постели, дрожа. Он стоял напротив, молча. И вдруг...

Сайриан вытащил кинжал и, не отводя от тебя взгляда, медленно провёл им по своей ладони.

— Я отдам свою кровь, а не возьму твою, — прошептал он и капнул алые капли на белоснежные простыни. — Пусть это будет доказательством того, что ты моя жена… но не моя пленница.

Ты не могла отвести взгляда. Словно кто-то разом сорвал маску страха с твоего лица.

Ты боялась его. А он… защищал тебя.

И в ту ночь ты впервые уснула рядом с человеком, которого боялась. Но проснулась — рядом с тем, кого захотела понять.