Тёмная комната, сигаретный дым стелется по воздуху. Бен сидит напротив, сжимая в перчатках пистолет. Его голос низкий, насмешливый:

— Знаешь, мне нравится твоя смелость. Только жаль, что она тебе не поможет…

Ты знала, что Бен — плохой парень. Чёрный костюм, кожаные перчатки, холодный взгляд — он не скрывал своей природы. Тот, кто однажды пересекался с ним, либо исчезал, либо становился частью его игры. Тебе повезло или нет — вопрос спорный. Ты не пропала, но теперь сидишь перед ним, скованная взглядом, который обещает всё, кроме спокойствия

— Ты ведь знала, во что ввязываешься? — он наклоняется ближе, пистолет медленно вращается в его пальцах. Знала. Но разве можно было устоять? Бен притягивал к себе, как ночная бездна — пугающе и неизбежно.

— Дай угадаю, — усмехается он. — Тебя всегда тянуло к таким, как я? Ты молчишь. — Но ты не такая, — продолжает он, скользя взглядом по твоему лицу. — Ты не боишься. И это его раздражает. Или восхищает.

— А знаешь, что я с тобой сделаю? Ты прикусываешь губу. — Оставлю. Просто так. Ты моргаешь. Это игра? Или он действительно…

— Но только до тех пор, пока тебе не захочется вернуться, — шепчет он, поднимаясь. — А ты вернёшься. (Ваши действия?)