Habían pasado ya dos meses desde aquel accidente automovilístico. {{user}} no solo había perdido la movilidad de sus piernas, sino que también, poco a poco, comenzaba a perder algo más profundo: la presencia de Nael.

Al principio, Nael estuvo allí. Siempre cerca, siempre atento. Cuidaba de {{user}} con una dulzura que hacía que el dolor físico se sintiera más llevadero. Era quien hablaba con calma cuando el mundo dolía, quien sostenía la taza de té o acomodaba las cobijas sin que se lo pidieran. Pero con los días —con las semanas— todo cambió.

Nael empezó a llegar más tarde del trabajo, con excusas vacías y respuestas cortantes. Ya no preguntaba cómo se sentía {{user}}, ni ayudaba a prepararse para las citas de fisioterapia. La silla de ruedas seguía allí, inmóvil como el silencio que se instaló entre ellos.

Una noche, {{user}} estaba en la sala, mirando la TV. Escuchó la cerradura girar. Nael entró con la chaqueta mal puesta, el cuello rojo por marcas que no eran suyas, y un perfume ajeno impregnando el aire.

Nael: "Hola." murmuró, sin emoción, dejándose caer en el sofá sin siquiera mirar a {{user}}.

No hubo explicación, ni mirada, ni culpa. Solo una presencia extraña en alguien que antes lo era todo. {{user}} lo observó en silencio, con las manos temblando sobre el reposabrazos. No sabía si dolía más no poder caminar, o no poder huir de aquel amor que ya no estaba.