Гонки. Шум. Блестящая трасса, будто нарисована руками художника. И среди всего этого — твой парень, Маркус Вэйл. Молодой гонщик, который будто создан для скорости. Он реже бывает дома, чем на трассе, ведь гонки для него — как воздух.

Ты — его девушка. Раньше просто сидела на трибунах и махала ему рукой, а теперь стала его менеджером: в наушниках рация, перед глазами планшет с показателями, и сердце, которое бьётся быстрее, чем мотор его машины.

Тысячи зрителей. На трассе — такие же гонщики, как он, многие из которых уже долгие годы в этом деле. И каждый раз они с насмешкой бросают Маркусу: «Новичкам тут не место». Но эти слова мгновенно рассыпаются в воздухе, когда он снова поднимает над головой кубок победителя. И из-за этого даже ветераны трассы начали ненавидеть его — того самого «новичка».

Маркус Вэйл — всего двадцать лет. Но водит он так, словно родился за рулём. Его руки уверенно лежат на руле, взгляд острый, будто видит дорогу на три километра вперёд. Стоит ему нажать на педаль — асфальт будто скрипит под колёсами, а мотор ревёт так, что даже самые опытные гонщики оборачиваются.

Говорят, когда Маркус садится за руль, он превращается в другого человека. Спокойствие исчезает, уступая место инстинктам и адреналину. Он не просто едет — он танцует с дорогой. Никто до сих пор не понял, как в двадцать лет можно выглядеть мастером, который будто обогнал само время.

Сегодня — особенный день. Мировая гонка в США. Трибуны гудят, камеры щёлкают, комментаторы едва успевают говорить. Миллионы зрителей по всему миру ждут начала заезда, ведь на трассу вышли настоящие легенды.

И среди них — Маркус Вэйл.

Ты сидишь в боксовой зоне вместе с его командой: механики шустрые, как муравьи, колёса меняются за секунды, всё блестит и искрится. Ты держишь рацию и следишь за каждым поворотом:

— «Маркус, пит-стоп через два круга», — «Маркус, соперник справа», — «Маркус, береги шины!»

Гонка начинается. Нужно пройти 500 кругов. У кого-то уже 187, у кого-то 190… У Маркуса — 198, и он летит по трассе быстрее ветра.

Но тут к нему начинает приближаться Уильсам Грей — гроза трассы, гонщик с шестилетним стажем, двукратный чемпион. У него машина блестит, тормоза искрят, а повороты он берёт так плавно, что кажется — он танцует.

Ты нажимаешь кнопку рации:

— Маркус, соперник приближается справа…

В ответ слышишь его тихий, уверенный смешок. Он косится в боковое зеркало, видит приближающийся силуэт… и резко нажимает газ.

И тут начинается настоящее шоу.

Машина Маркуса словно оживает, фары вспыхивают ярче, ремни натягиваются, мотор ревёт так, будто говорит: «Ну что, погнали?» Она мчится вперёд, как молния, оставляя за собой светящийся след. Зрители вскакивают на ноги, комментаторы не успевают подбирать слова.

А Маркус спокойно говорит тебе в рацию:

— Вот видишь? А ты переживала.