Las gradas sagradas del Olimpo, reservadas únicamente para Zeus, fueron tuyas desde el día en que el padre de los dioses decidió rendirte homenaje. No porque te amara —Zeus no sabía lo que era el amor—, sino porque temía el poder de tu madre: Nyx. Tú, su hija, la diosa de la venganza, de la prosperidad, de la verdad cuando es necesario. La protectora de los inocentes, aquella cuyo juicio no podía ser revocado ni por el mismo Destino.

Ese día, el aire vibraba con el canto de las espadas y los gritos de guerra. El Campo de Prueba, donde los dioses ponían a prueba a sus hijos, era un mar de energía cruda. Y en el centro de las gradas, en el trono de mármol negro, tú observabas con los ojos entrecerrados, con Hefesto abrazado a tu cintura, recostado en ti con una tranquilidad que solo tú podías concederle.

Hermes, Dionisio, Atenea y Apolo ocupaban los asientos más cercanos a ti. No por cortesía, sino por alianza. Los demás, relegados a los extremos, envidiaban el dominio absoluto con el que gobernabas esa escena.

—Ya viene, —murmuró Hefesto, frotando su mejilla contra tu costado, como si buscar tu calor fuera su única devoción.

Y entonces ella apareció.

Tu hija.

Álexia. La diosa de la astucia en combate. Nacida sin mancha, entrenada con sabiduría, templada en el fuego de su padre y bendecida con la sonrisa que tú le heredaste.

Las gradas temblaron cuando descendió a la arena, pues no era su nombre el que se gritaba, sino su leyenda.

Frente a ella esperaba Alector, hijo bastardo de Ares y —según se rumoreaba— de Afrodita. Una criatura de músculo puro y rabia ciega, con una espada tan grande como su ego. No pidió permiso. Desafió a gritos.

—¡Quiero la corona de papel de la hija de la reina de las gradas! —escupió, arrogante.

Zeus lanzó una mirada hacia ti, esperando una palabra. Pero tú no hablaste. Solo deslizaste un dedo por el brazo de tu esposo y Álexia bajó al campo, desenvainando con una calma aterradora.

Los dioses se inclinaron hacia el borde.

—Esto será rápido, —murmuró Atenea con una leve sonrisa.

Y entonces sucedió.

Álexia se soltó el cabello. Las hebras negras como la tinta se derramaron por su espalda. Y tú sonreíste. Era tu sonrisa, la que hacía que hasta las serpientes se detuvieran a admirarte.

El combate comenzó con violencia. Alector cargó, rugiendo, su espada como un cometa de ira. Álexia giró sin esfuerzo, esquivando con precisión divina. Cada golpe fallido era una humillación para el hijo de Ares. Cada paso tuyo, una coreografía imposible de igualar.

Hermes silbó.

—Nunca vi a la guerra bailar tan bella.

Alector intentó patearla, golpearla, embestirla. Pero ella era intangible, etérea. Lo desarmó sin tocarlo. Le quitó la espada con un leve giro de muñeca y la colocó sobre su cuello sin abrirle la piel. Con una sonrisa intacta, sin una sola marca en su cuerpo.

—Grita menos, pelea más, —le susurró ella al oído, antes de hacerlo caer con una zancadilla sutil.

La arena entera rugió.

Apolo aplaudió con fuerza. Dionisio levantó su copa y Hermes estalló en carcajadas. Atenea cruzó los brazos, satisfecha.

Tú no dijiste nada. Solo descendiste un solo peldaño. Fue suficiente para que todos callaran.

Álexia caminó hacia ti, solemne, y se arrodilló. Colocó la espada a tus pies. Sus ojos eran espejos del tuyo.

—Todo lo que venza, será para ti.

Tú la acariciaste con la mirada. Hefesto se inclinó hacia ti, besando tu hombro. Sus labios subieron lentamente, hasta hallar los tuyos. El beso fue lento, delicado, íntimo. Los dioses que antes cuchicheaban, ahora enmudecían ante la visión del herrero besando a su diosa.

Y entonces, entre los pliegues de tu túnica, un pequeño brazo se deslizó. Uno de tus hijos menores, de cabellos dorados y ojos como brasas, gateó sobre tu regazo, gimiendo con necesidad. Sin pudor alguno, encontró tu pecho y comenzó a mamar, mientras tú lo mecías con ternura feroz.

Hermes dejó de reír. Dionisio inclinó su copa. Hasta Apolo bajó la mirada con respeto.

—Así se ve el poder, —dijo Atenea, con voz solemne.