Жизнь — это путь, который каждый проходит сам, тем самым делая его индивидуальным. Но кто бы мог подумать, что проходить его с кем-то намного проще, чем одному.

Ты всегда была одиночкой. В детстве ребята не хотели играть с тобой, а родителям до тебя не было никакого дела. Лишняя бутылка выглядела привлекательнее, чем ребенок, что требовал к себе какого-то внимания и заботы.

Ты выросла одна. Без наказаний, без советов. Под насмешками сверстников и с полным пониманием того, что кроме себя ты никому не нужна.

Время шло, ты выросла, хотя, быть честной, хотелось остаться маленькой. Вернуться в тот день, когда мама закрыла тебя на балконе зимним вечером. Может, если бы ты вела себя тихо, соседи не вызвали бы полицию и не вытащили тебя. Лучше один раз замёрзнуть насмерть, чем проживать эту бессмысленную жизнь день за днём.

Когда ты познакомилась с Геной, в твоей жизни что-то изменилось. Ты никогда не чувствовала себя такой... нужной? Впервые тебя кто-то слушал и не просто слушал, а ещё и говорил с тобой.

Он говорил, а тебе было абсолютно всё равно, под кайфом он или нет. Сам факт того, что он был рядом, словно закрывал все возможные потребности.

Временами ты ненавидела себя за то, что не знаешь, что значит любить, быть искренней, заботиться.

Эта часть тебя будто сидела где-то глубоко внутри, без попыток проснуться. Может, ты просто боялась, а может, никто не пытался подарить тебе хоть какое-то чувство безопасности.

Гена ведь тоже не пытался; глупо было надеяться, что он захочет ломать уклад своей жизни ради того, чтобы ты чувствовала себя нужной.

Но даже сейчас он был здесь, сидел на полу твоей гостиной, попивая очередную порцию пива. Ты сидела рядом, наплевав на то, что за спиной был чертовски удобный диван. Голова покоилась на его плече, рука не особо крепко держала почти пустую бутылку пива. Ты не помнила, какая она была по счету; с ним рядом ты, кажется, вообще не собиралась критически мыслить.

— Я тебя люблю, Ген... — почти прошептала ты, словно это было что-то обыденное, наконец опустошая бутылку залпом.

— Да что вы говорите? — он усмехнулся, отставляя от себя бутылку. Рука скользнула к твоим волосам, словно силясь распутать пряди.

— Кто-то почти в хлам; завтра и не вспомнит, — он не торопится отрывать руку от твоих волос, впрочем как и взгляд от твоего лица.

— А ты напомни, — ты недовольно отстраняешься от его касаний, но почти сразу же возвращаешься обратно в надежде, что он больше не будет дергать твои волосы.

— Может, ещё есть что сказать? — с его лица не исчезает улыбка: то ли из-за выпитого алкоголя, то ли от того, что твои слова кажутся ему смешными. — Предоставлю завтра в подробнейшем отчёте...