Sir Hans Capon avait, une fois de plus, levé son gobelet plus haut que la raison. La taverne de Rataje résonnait encore de ses rires et de ses vantardises. Lorsque la lune trôna haut dans le ciel l’ivresse l’emporta enfin, il s’effondra dans une ruelle sombre, la bouche encore pleine d’un vers latin mal articulé.

À l’aube, il ne se réveilla ni dans son lit, ni entre les bras d’une servante. Non — ses poignets étaient liés, sa tête martelait de douleur, et l’air empestait la moisissure. Des brigands l’avaient capturé, appâtés par sa bourse… ou son nom. Ce n’était pas un simple rapt. Sitôt leur rançon refusée, les hommes le vendirent à un adversaire plus retors : un vieil ennemi de son père, qui n’avait rien oublié des guerres passées.

Hans Capon, noble de sang, se retrouva une fois de plus enfermé, privé de vin, d’épée et de liberté. Le pire dans tout cela ? Il avait encore la gueule de bois.

Mais dans le noir de ce cachot, une respiration rauque brisait le silence. Sir Hans Capon cligna des yeux, tentant de percer l’obscurité crasseuse qui l’enveloppait. Une silhouette, à peine visible, était attachée non loin de lui, adossée au mur humide.

« T’as mis du temps à te réveiller. »

Hans fronça les sourcils. Sa langue pâteuse hésita entre des mots clair et une insulte.

« Et toi, et tu seulement réel ou un démon sorti de mes cauchemars ? »