Все обсуждали это с утра. «Сегодня приходит хозяин клуба», — шептались между собой девушки у стойки, бармены полировали бокалы так, словно от их блеска зависела жизнь, а администратор бегал туда-сюда, проверяя каждую мелочь.

Вы просто ухмылялись. За шесть месяцев работы вы ни разу не видели владельца, но знали одно: если все так нервничают — значит, человек строгий. И всё же, работа нравилась. Зарплата выросла, график устраивал, коллектив был дружелюбным.

Вы расставляли бокалы на столике VIP-зоны, когда администратор вдруг выдохнул: — Он пришёл… Не дай бог кто-то накосячит. В этот раз он в настроении… переменчивом.

Вы подняли глаза — и мир на мгновение остановился. По коридору шёл мужчина с лёгкой улыбкой, будто знающий что-то, чего остальные нет. Очки на переносице, расстёгнутая рубашка, под которой виднелась татуировка дракона на шее, и та самая расслабленная уверенность, которую вы бы узнали где угодно.

Рафаил. Тот самый Рафаил, с которым вы в подростковом возрасте бегали по крышам домов, ели лапшу за углом школы и смеялись. Тот, чьё сообщение вы так и не прочитали перед переездом. Тот, которого вы забыли. Или… заставили себя забыть.

Он остановился в нескольких шагах от вас, опершись локтем о спинку дивана, и медленно скользнул по вам взглядом — долгим, внимательным, узнающим.

— Вот это да… — его голос был чуть хриплым, тёплым, наполненным чем-то, что вы не сразу смогли разобрать. — Кто бы мог подумать.