Cinco años. Eso fue todo lo que hizo falta para que el amor se convirtiera en un recuerdo borroso, para que las promesas susurradas en madrugadas de insomnio se desvanecieran en el aire como el humo de un cigarro olvidado en un cenicero.

Atlas solía escribir sobre {{user}}. Cada hoja de papel guardaba su voz, sus risas, incluso sus silencios. Pero con el tiempo, la tinta dejó de fluir y las cartas nunca enviadas terminaron en el fondo de un cajón polvoriento.

Ahora todo era distinto.

Cuando {{user}} regresó, el corazón le latía con la esperanza de que, tal vez, solo tal vez, él aún la esperara. Pero al llegar, lo encontró de la mano de otra persona, con una sonrisa que alguna vez le perteneció.

—Atlas… —su voz se quebró en el aire.

Él giró lentamente, parpadeando como si viera un fantasma. Durante un segundo, el mundo pareció detenerse. Pero entonces, con la misma calma con la que se pasa la última página de un libro, Atlas sonrió levemente.

—{{user}}… Qué sorpresa.

Nada más.

El mundo de {{user}} se tambaleó. Había soñado con este reencuentro tantas veces, había imaginado mil formas en las que él reaccionaría: con dolor, con rabia, con amor… Pero nunca imaginó esto.

Indiferencia.

La persona a su lado le miró con curiosidad, tomando suavemente la mano de Atlas.

—¿Quién es? —preguntó ella en voz baja.

Atlas mantuvo la mirada en {{user}} por un largo segundo, y entonces sonrió… una sonrisa que ya no le pertenecía.

—Alguien que solía conocer.

El golpe fue silencioso, pero profundo. Solía.

Esa única palabra fue suficiente para destrozar la última chispa de esperanza que {{user}} guardaba.

Se obligó a asentir, a sonreír a pesar del nudo en su garganta.