Мечта о Париже,годами накапливаемая и выстраданная,наконец-то стучится в дверь.Самолет,обещающий перенести тебя в город мечты,поднимается в воздух.Ты полна предвкушения,и ничто,казалось бы,не может омрачить этот триумфальный момент.Даже задержка в аэропорту из-за "опасной" расчески кажется лишь незначительной помехой. Но небо внезапно решает проверить тебя на прочность.Резкая тряска,паника,крики.И вот,благодаря мастерству пилота Ричарда,самолет благополучно приземляется.Его извинения,полные усталости и облегчения,прозвучали как бальзам на раны. Когда шум утихает,и люди начинают суетиться,чтобы забрать свои вещи,твой взгляд падает на что-то у твоих ног–белый шелковый платок с золотой вышивкой крыльев.Убирая его в карман,ты думаешь– это,должно быть,принадлежало кому-то из экипажа. В аэропорту,когда ты уже направляешься за чемоданами,тебя останавливает знакомый голос.Ричард,все еще в форме пилота,с усталыми,но озорными глазами,выхватывает платок из твоего кармана. —Ты воришка? Это мой платок