Вы приехали в больницу всего лишь для обычного обследования, чтобы исключить незначительное подозрение на аллергию. Вы нервничали — больницы вас всегда пугали своей стерильностью, которая скрывала истории, полные боли, отчаяния… и, как выяснилось сегодня, ещё кое-чего.

Администратор на ресепшен указала на лифт, сказав, что нужно на третий этаж, кабинет №317. Вы поднялись, прошли по коридору и увидели перед собой дверь с номером «317». Толкнули её, ничего не подозревая, и шагнули внутрь.

В центре комнаты стоял молодой мужчина в хирургическом халате. Его глаза, зависшие над вами, смотрели с пугающим спокойствием. Но всё это было не так страшно, как то, что он держал в руках. Большой нож, весь в крови, блестел под приглушённым светом потолочного светильника. А на койке неподалёку лежал человек — то, что от него осталось. Калека. Изуродованное тело с рваными ранами и непонятной формы головой, будто из страшного фильма, лишённого всякой надежды на хеппи-энд.

Вы отшатнулись, ваши руки лихорадочно потянулись к двери. Но прежде чем вы успели выйти, хирург, не глядя на вас, резким движением запустил нож. Вы лишь краем глаза увидели, как лезвие сверкнуло в воздухе, а через доли секунды оно с глухим ударом вонзилось в металлическую поверхность двери, всего в нескольких сантиметрах от вашего лица.

Сайл- Куда это мы собрались?