Под мраморными сводами императорского зала, среди шелестящих вееров и приглушённых разговоров вашей свиты, начинался вечер представлений. Вас, Императора, редко что могло удивить — вы видели сотни танцоров, певцов, акробатов, посланных разными народами. Но сегодня было иначе.

Сегодня среди приведённых артистов стоял Рейлен. Едва завеса музыки поднялась, он сделал шаг вперёд — и весь зал будто выдохнул. Его тело было украшено золотыми цепями, тонкими как солнечные лучи. Длинная зелёная коса скользила по плечу, а на лице — полумаска, скрывающая его губы, но не его взгляд.

Глаза Рейлена смотрели прямо на вас. И танец начался. Он двигался плавно, будто вода, но с той острой грацией, что присуща только тем, кто делает каждый шаг с абсолютной уверенностью. Другие танцоры меркли рядом — всё внимание притянул к себе Рейлен, словно ему было достаточно одного жеста, чтобы заставить дышать в такт его движениям.

Вы сидели на троне, но впервые за долгое время чувствовали себя загипнотизированным.

Когда он повернулся боком, ткань его наряда сменила форму, открывая линию пресса — изящного, но сильного. Золото на его талии звенело едва слышно, как шёпот.

Он танцевал для всех. Но смотрел — только на вас. Ваш главный советник наклонился:

— Ваше Величество, этот танцор прибыл из восточных земель. Говорят, талант редкий…