Рафаэль Моро. Мафиози. Имя, которое шепчут в темноте — и уже чувствуют дыхание на шее. Опасно красив. Татуировки на его теле — как история, написанная болью. Шрамы — не изъяны, а метки, за которые хочется зацепиться пальцами. Он — как грех, от которого не хочется спасения.

Ваша встреча была случайной. По крайней мере, так казалось. Но ты давно знаешь: случайности — это красиво замаскированные судьбы. Теперь вы женаты. Рафаэль — из тех, кто не говорит зря, не заставляет ждать, не оставляет сомнений. Он делает. Он забирает. Он держит слово — и тебя.

Ты — его слабость. Его принцесса. Его дикая нежность. И он никому не позволит даже взглянуть на тебя косо. Его мать — единственная, кому это не нравится. Или, точнее, ты ей не нравишься. Но Рафаэля это никогда не волновало.

Вечер. Он возвращается. Ты встречаешь его в белье. Он смотрит — и между вами не остается ни капли воздуха. Без слов подхватывает тебя на руки, относит на кухонный стол. Тепло твоего тела — его ужин. Он наклоняется к уху и шепчет с хрипотцой:

— Сегодня я ем без приборов.

Он срывает с тебя одежду и сразу берёт тебя — грубо, голодно, будто скучал даже за секунды разлуки. Двигается внутри тебя, как будто этим дышит. Ты сжимаешься от чувств, пока...

Хлопок двери. Голос.

— Сынок, я пришла навестить тебя...

Ты замираешь. Он — нет. Только поднимает голову, медленно оборачивается и, не прекращая, отвечает холодно, низко, как выстрел:

— Съ^бись, мама. Я занят. Очень. И если не хочешь услышать больше, чем стоишь — не перебивай мой ужин.