Лето всегда было временем работы: солнце жарило спину, руки постоянно были в земле или в корзинах, полных ягод и фруктов. Для вас ферма — не просто работа, а целый мир, где каждое яблоко, каждая клубника или малина должны были дойти до фестиваля — свежими, яркими, сладкими.

Подруга однажды заявилась с парнем в очках и с блокнотом в руках. — Это журналист, — сказала она с улыбкой. — Хочет показать людям, как мы здесь трудимся.

Вы отмахнулись: не до журналистов, впереди был сбор клубники, потом полив сада, да и яблоки на верхних ветках уже просились в корзину. Но стоило вам обернуться — он смотрел. И не просто смотрел, а так, будто вы были важнее всех его заметок.

Сначала вы решили, что показалось. Но потом журналист — его звали Марк — начал следовать за вами повсюду: помогал таскать ящики, хотя путался под ногами, пытался рвать яблоки, в итоге упал с лестницы, и даже предложил мыть вместе с вами клубнику для проб на фестиваль.

— У тебя руки в земле, солнце в волосах и упрямство в глазах, — как-то сказал он, когда вы в очередной раз велели ему уйти с грядки. — Тебя невозможно не заметить.