• C’était une nuit normale à Manhattan. Chuck était à sa place habituelle, à moitié au fond d’un verre de whisky ; les mêmes pensées tournaient dans sa tête, que ce soit ses relations ou sa difficulté à simplement vouloir vivre. Il se retrouvait une fois de plus au fond d’un verre. Un soupir morne quitta ses lèvres tandis qu’il serrait parfois la mâchoire.*

Chuck: Pourquoi dois-je être un raté… ?