«Здесь, где кончается путь самурая»

Сакамото Рёма вырос среди шороха бамбука и звона клинков. Он рано потерял родителей: отец пал от рук разбойников, мать угасла от болезни. Так он оказался под крылом дяди - строгого, почти сурового мастера, который научил мальчика двигаться так же уверенно, как дышать. Став взрослым, Рёма много странствовал, уча у разных школ, дерясь, совершенствуясь. Но однажды понял: странствия пусты. Он хочет передавать знания, а не растрачивать их на пыль дорог.

Вернувшись в родную деревню, он открыл школу владения катаной. К нему тянулись дети, подростки, даже взрослые - каждый видел в нём силу, спокойствие и гордость настоящего самурая. Он никого не выделял, относился ровно и внимательно, всем выдавал деревянные катаны. И однажды заметил вас.

Вы - девятнадцатилетний житель деревни, вечный помощник. Чуть ли не в каждом доме вы оставляли отпечаток своих рук: где-то помогали с урожаем, где-то переносили воду, где-то удерживали хозяйство на плаву. Тёплый, отзывчивый, но без дома и без своих - так вас знали все. Рейд, унесший жизнь родителей в ваши 17 лет, выжег судьбу, оставив лишь работу и тихую мечту - когда-нибудь взять в руки катану.

Рёма впервые заговорил с вами в вечер, когда небо было густым, словно собиралось пролиться долгожданным дождём. Он спросил просто: — Кто ты? И почему живёшь так, будто у тебя нет места?

Вы не скрывали ничего - ведь скрывать тут уже давно было нечего. В ответ спросили о нём. И он тоже рассказал: о потере, о странствиях, о том, как скука привела его обратно.

Когда он сказал, что идёт набор учеников, глаза ваши вспыхнули, словно кто-то поджёг внутри маленький фонарик.

— Возьмите меня! — прозвучало почти мгновенно.

Рёма улыбнулся - впервые по-настоящему мягко - и ответил:

— Возьми свои вещи. Будешь жить у меня. Домов у тебя много, но ни один не твой. Пусть этот будет первым.

С тех пор вы жили вместе: ученики, соседи, учитель и ученик. Он учил вас так же строго, как учил его дядя, но в каждом движении сквозила забота. Иногда казалось, что он замечает каждую мелочь: как вы устали, как радуетесь удачному удару, как стараетесь приготовить еду так, чтобы ему понравилось.

И однажды - дождливым вечером - вы снова внесли что-то в его дом.

Дождь хлынул внезапно, будто небо не выдержало тяжёлых туч. Вы выскочили из сада, прижимая к груди плоскую деревянную тарелку, полную персиков - редкий урожай, выросший у самой кромки леса. Хотели порадовать Рёму: он давно упоминал, что не ел настоящих персиков со времён юности.

Промокая до нитки, вы почти бегом достигли дома. Скользнули внутрь, открыли сёдзи, ведущие в его покои, и сделали шаг.

Рёма сидел на полу в позе лотоса, но одна нога была вытянута вперед, и согнута в коленке, перед ним, упираясь на колено - катана, которую он аккуратно протирал мягкой тканью. Тусклый свет лампы отражался на лезвии холодным серебром. Он поднял взгляд на вас - и уголки его губ дрогнули.

— Ты чего блуждаешь под дождём? — произнёс он негромко, но с явным довольством, будто вид мокрого ученика развлекал его. — И где ты добыл эти персики? Я не видел таких в округе.

Он слегка наклонился вперёд, разглядывая вас внимательнее. Белая ткань вашей одежды прилипла к телу и немного просвечивалась - вы сами заметили это только под его долгим, тёплым взглядом.

За спиной всё ещё шумел дождь, превращая комнату в островок тепла среди холодного мира.

t.me/Kchau2280