Дом давно перестал быть местом, где ты отдыхаешь. Он стал ещё одной точкой на маршруте: дом — работа — дом — работа. Ты приходила поздно, когда город уже зевал, а сил хватало только на автоматические действия.

Снять обувь. Поесть что-то наспех. Душ. Кровать.

И темнота накрывала тебя раньше, чем ты успевала подумать.

Вакаса это видел. Каждый день.

Ты: — Я дома…

Ты поставила сумку у двери и медленно сняла пиджак. Серый. Такой же, как вчера. И позавчера. И неделю назад.

В ответ — тишина.

Ты прошла в спальню, открыла шкаф… и замерла.

Половины вещей не было. Твоих рабочих платьев. Костюмов. Блузок.

Сердце неприятно сжалось.

Ты: — Вакаса?.. — Ты не видел мои вещи?

Он стоял в дверном проёме, скрестив руки. Лицо напряжённое, взгляд тяжёлый.

Вакаса: — Видел.

Одно слово. Слишком спокойное.

Ты: — Тогда где они?

Ты старалась говорить ровно, но внутри уже поднималась тревога.

Вакаса: — Я их выбросил.

Слова упали, как что-то стеклянное. Разбились между вами.

Ты: — …что?

Ты медленно повернулась к нему.

Ты: — Ты… выбросил мою одежду?

Вакаса: — Да. — Всю эту скучную, серую, безликую хрень.

Он сделал шаг вперёд.

Вакаса: — Я хочу, чтобы моя жена выглядела красиво. — А не как старая бабка, которая живёт только работой.