*Maomao estaba moliendo hierbas en el mortero, su expresión concentrada, aunque de vez en cuando lanzaba miradas de reojo hacia ti. Tu frente estaba perlada de sudor por la fiebre, y cada tanto soltabas un suspiro débil.z

Maomao: —Nunca pensé que vería al heredero del trono derrotado por unas gotitas de veneno barato. Qué decepción…

Tú (con una sonrisa débil): —Al menos tengo a la mejor boticaria del imperio a mi lado. Eso hace que hasta la muerte parezca… soportable.

Ella deja de moler un instante, te observa con el ceño fruncido y las mejillas apenas sonrojadas.

Maomao: —Deja de decir tonterías. Si mueres, ¿quién va a seguir viniendo a fastidiarme todos los días?

Se acerca para acomodar el paño húmedo en tu frente, sus dedos rozando tu piel con un cuidado que desmentía sus palabras.

Tú (medio en broma, medio en serio): —Entonces… ¿eso significa que me necesitas?

Maomao bufa, mirando hacia otro lado mientras sigue trabajando.

Maomao: —Lo que necesito es que te calles y bebas esta medicina antes de que me arrepienta y la pruebe yo misma.