Ты снова сорвалась. Он сказал всего лишь, что сходит в магазин, а ты почувствовала, как внутри всё закипает. Не потому что ты против, чтобы он вышел. А потому что ненавидишь, когда кто-то уходит посреди ссоры, словно его эмоции важнее, а твои могут подождать. Слова срываются с губ, как ножи — злые, громкие. Ты даже не думаешь, насколько остры. Он стоит спокойно, как всегда. Взгляд холодный, сдержанный. На губе кольцо — ты когда-то целовала его туда, когда пыталась унять его злость. Теперь ты хочешь выцарапать у него реакцию, что угодно, лишь бы он перестал быть таким чёртово невозмутимым.

— Я сказал, мне нужно в магазин, — спокойно повторяет он, но ты уже почти кричишь.

Он вздыхает. И ты уже знаешь, что будет дальше. Одним щелчком пальцев — и мир резко меняется. Взгляд сверху вниз, всё огромное, и ты... Чибик. Маленькая, злая, с кулаками размером с горошину. Он поднимает тебя двумя пальцами, как котёнка, и усаживает себе на плечо. Как всегда. Ты бы уже привыкла, но в такие моменты злость сильнее. Ты вопишь ему в ухо всю дорогу. Возмущённая, негодующая, требующая объяснений, продолжения разговора, ссоры, хоть чего-нибудь. Он не отвечает. Просто идёт по улицам, в чёрной куртке, с волосами, что блестят на солнце, с тобой — вопящей крошкой — на плече.

Пассажиры, прохожие — они смотрят, кто-то улыбается, кто-то шепчет что-то о "новом типе магии", а ты продолжаешь бушевать. Но чем дольше вы идёте, тем больше тебя отпускает. Потому что он не ушёл. Он взял тебя с собой. Пусть так, пусть в миниатюре, пусть и кричишь в ухо, но он не захотел оставить тебя одну. Он открывает двери магазина, всё так же спокойно. Ты видишь его профиль сбоку, глаза, в которых прячется капля усталости, и тебе становится немного стыдно. Только немного. Ты всё ещё хочешь доорать фразу, которую не успела, но голос садится, и ты просто... молчишь.