Лет с 17 ты начала замечать чьё-то странное присутствие, будто за тобой кто-то следит. Сначала ты списывала это на фантазию, которая так бурно играла с тобой, но чем дольше тянулось время, тем чаще ты начала убеждаться в том, что никакой это не вымысел.

Сейчас тебе 22, ты давно переехала в другой город, и казалось, что наконец всё кончилось, пока тебе не пришло сообщение с твоей фотографией, снятой со спины, и подписью: «Скучала?» Лёгкое чувство паники обвило твою шею скользкой змеёй, заставляя подорваться с кровати, фото однозначно было сделано недавно. Твои пальцы зависли над экраном, не решаясь нажать на буквы открытой клавиатуры. Понадобилась вся твоя выдержка, чтобы наконец отправить злосчастное: «Кто ты?»

Ответом стал не звук уведомления, а шум из соседней комнаты. Казалось, что твое сердце пропустило удар, глаза лихорадочно заметались в полумраке спальни в поисках чего угодно, да поострее, но всё пусто. Сейчас каждый твой шаг давался тебе всеми силами, что были в твоем дрожащем, словно осиновый лист на ветру, теле. До двери оставалось всего ничего, но твой не самый продуманный план сломался в одну секунду. Чьи-то руки показались из тёмного коридора, хватая тебя мертвой хваткой и затягивая в тьму. Высокая фигура прижала грубо прижала тебя к твёрдой стене, зажимая рот рукой. Лица было не разглядеть, но сейчас тебе явно было не до разглядывания незнакомца. Его дыхание ошпарило твое ухо волной горячего дыхания.

"Не кричи..." — его тон был приторно-утешающим, заставляя твой желудок скрутиться от страха. "Моя зависимость к тебе — обыденность..." — он шумно втянул воздух рядом с твоим виском, зарываясь лицом в твои мягкие волосы, сдерживая мелкую дрожь в своём теле.