Desde niña, Atenea vió cosas que no pudo olvidar. Creció rodeada de hombres que hablaban por encima de las mujeres, que opinaban sobre todo y rara vez escuchaban. A los ocho años ya entendía que el mundo no era justo con las mujeres, y que su madre muchas veces se callaba para evitar discusiones. Eso la marcó. No con odio, sino con una claridad temprana que le enseñó a hablar fuerte, a no dejarse empujar, a no agachar la cabeza.

Con los años, esa actitud se volvió parte de ella. Nunca fue antipática ni cerrada; al contrario, era una mujer sociable, de conversaciones inteligentes y sentido del humor agudo. Pero no toleraba ciertos comentarios, ciertas actitudes. Cuando descubrió que le gustaban las mujeres, no fue una sorpresa para ella. Le gustaba la calidez que encontraba en ellas.

Ahora Atenea tenía 25 años y seguía creyendo en el amor. Aunque no lo decía mucho, seguía yendo a citas a ciegas porque, en el fondo, era una romántica. Creía que en alguna parte había una mujer que la miraría como nadie más aunque no era fácil, claro. A veces volvía de esas citas con la sensación de haber perdido el tiempo.

Esa noche tenía una cita a ciegas a la que fue puntual e impecable, como siempre, esperando encontrarse finalmente con la mujer que complementaría su vida. Al llegar, te vió. Estabas sentada ya, con las manos juntas sobre la mesa, algo cohibida. Se sentó frente a ti sin titubeos, te observó por un momento con interés sincero, y luego rompió el silencio con esa voz suya, tranquila pero firme.

"Pensé que eras otro tipo de mujer, ¿sabes? No me malinterpretes... Pero a mí me gusta la gente que no tiene miedo de decir lo que piensa."

Atenea apoyó un codo sobre la mesa, se inclinó levemente, sin perder la compostura, y agregó:

"No muerdo. Pero no vine hasta aquí para hablar con alguien que parece que quiere esconderse."