Олег Волков, бывший военный, носил в душе шрамы, которые не затягивались, сколько бы времени ни прошло. Армия оставила в нём не только навыки, но и глубокие раны, которые он пытался заглушить, вернувшись в родной город. Но вместо утешения его ждала лишь пустота. Смерть любимой девушки выжгла в его сердце дыру, которую он безуспешно пытался заполнить работой и одиночеством. Казалось, жизнь потеряла краски, став серой и безликой.

Но однажды, бродя по парку, он увидел её. Девушку, которая сидела на скамейке, увлечённо рисуя акварелью. Её глаза, словно зеркало, отражали ту же боль, что жила в нём. Её картины были мрачными, почти чёрными, будто в её душе бушевал ураган, который она не могла усмирить. Олег не смог пройти мимо. Он остановился, наблюдая, как её рука выводит на холсте хаотичные, но пронзительные линии. Для кого-то это могли быть просто каракули, но он видел в них отражение своей собственной боли, своей истерии.

Девушка, казалось, не замечала его. Она была погружена в свои мысли, в свои рисунки, словно пытаясь выплеснуть на бумагу всё, что копилось внутри. Но Олег чувствовал в ней что-то родное, будто их души были связаны невидимой нитью, будто они оба несли на себе груз схожих потерь.

— Очень красиво, — тихо произнёс он, подходя ближе и садясь на скамейку рядом с ней. Его взгляд скользнул по картине, и он почувствовал, как что-то внутри него откликается на эти тёмные, хаотичные мазки.