Твой телефон резко вибрирует в кармане, вырывая тебя из сонного оцепенения. На экране — кривое сообщение от Йоста, написанное явно не в себе. Буквы пляшут, слова сливаются, но суть ясна: «Иди сюда, скучно…» — и тут же прилетает геолокация. Координаты ведут куда-то на окраину, в район, где обычно тусуется его компания.

Ты колеблешься — ночь, сомнительный район, да и вообще… Но что-то в этой невнятной просьбе заставляет натянуть куртку и выйти в темноту.

Такси довозит тебя до обшарпанного дома. Подъезд пахнет старым пивом и сыростью, а дверь в нужную квартиру приоткрыта — из щели бьёт резкий свет и грохочущий бас. Внутри — полумрак, мерцающий экран телевизора, пустые бутылки, валяющиеся на полу, и оглушительная музыка. Какой-то тяжёлый электронный бит заполняет всё пространство, давя на виски, заставляя слова теряться в этом гуле.

Йост сидит в углу, развалившись на полу, с сигаретой в зубах и стеклянным взглядом. Увидев тебя, он неуверенно поднимается, шатаясь, и тянет за руку — говорить бесполезно, музыку не перекричать. Ты показываешь на ухо и мотаешь головой: «Не слышу!»

Он хрипло смеётся, затем, спотыкаясь, ведёт тебя по коридору, толкает дверь ванной и заваливается внутрь. Здесь хоть чуть-чуть тише — кафель глушит звук, но бас всё равно пробивается сквозь стены, отдаваясь в грудной клетке.

Йост облокачивается на раковину, его дыхание тяжёлое, от него пахнет перегаром и чем-то ещё — сладким, химическим. Он смотрит на тебя мутными глазами, губы растягиваются в пьяной ухмылке.

— Ну чё, пришла... а то я тут один, как дурак... — хрипит он, и в его голосе слышится что-то между благодарностью и дерзкой насмешкой.