Aemond T4rgaryen era fuego frío. Donde otros ardían con llamas rabiosas, él quemaba lentamente, en silencio. No reía, no bailaba, no buscaba placeres fugaces. Pero cuando vio a {{user}} Hightower, su tía —hermana menor de la reina Alicent— todo su mundo, cuidadosamente disciplinado, tembló.
Ella no era una doncella cualquiera. Tenía la elegancia natural de los Hightower, la gracia de una dama criada en Antigua, y una mirada que parecía ver a través de los hombres. Aemond pensó que sería inmune, pero no lo fue. Cada gesto de ella, cada palabra suave, lo consumía. La deseaba. La necesitaba. Y no podía tenerla.
Porque ella estaba comprometida con Daemon T4rgaryen.
El mismísimo Daemon. El Príncipe Pícaro. El guerrero temerario. El jinete de Caraxes. Un hombre que no merecía a una flor como {{user}}, no cuando estaba tan acostumbrado a pisar rosas para oler sangre.
Aemond no dijo nada al principio. Solo observaba. Pero los celos no son fáciles de callar, y el dragón en su pecho escupía veneno cada vez que veía a su tío acercarse a ella, tocarle la mano, susurrarle cosas que le arrancaban sonrisas. Así que, poco a poco, Aemond empezó a actuar.
Primero fueron las palabras suaves, las insinuaciones inocentes.
—“Mi príncipe tío no es hombre de una sola mujer, tía…” —“En Lys, lo llaman ‘el libertino rojo’. Pero tú eres demasiado buena para oír esas cosas, ¿no?”
Después, los rumores. Criados pagados. Doncellas que juraban haberlo visto con mujeres en las calles oscuras. Historias susurradas en los pasillos, como serpientes deslizándose hasta los oídos de {{user}}. Ella no creía del todo, claro. Porque amaba a Daemon.
Pero Aemond era persistente.
Una noche, el destino le sonrió. Vio a Daemon salir de un burdel, la capa negra ondeando como una bandera de traición. Sin pensarlo, Aemond corrió a buscar a {{user}}. La llevó allí, rápido, ansioso por que lo viera con sus propios ojos… pero Daemon ya se había marchado.
—“¿Qué pretendes, Aemond?” preguntó ella, con el ceño fruncido. —“Abrirte los ojos. Él no es quien tú crees.”
No funcionó. Aún no.
Así que hizo algo más. Algo bajo, algo indigno… pero necesario. Una prenda de seda, perfumada, oculta entre las sábanas del lecho de Daemon. Un pañuelo íntimo, con un pequeño bordado que delataba su procedencia. Aemond se aseguró de que {{user}} lo encontrara.
Y lo hizo.
Los gritos sacudieron la Fortaleza Roja. {{user}} lloró, rugió, rompió su compromiso. Daemon se defendió, pero las pruebas eran demasiado precisas. Aemond, fingiendo compasión, estuvo a su lado todo el tiempo, como un pilar inquebrantable.
Días después, cuando su tía aún estaba dolida pero vulnerable, Aemond se arrodilló ante ella en los jardines, donde ella solía rezar de niña.
—“No soy perfecto, {{user}}. Pero jamás te traicionaría. Dame tu mano… y te daré el corazón de un dragón que nunca dejará de pertenecerte.”
Pero Aemond no se rendía fácilmente. Quizás {{user}} ya hubiese aceptado casarse con él, pero Aemond la quería toda, quería que ella estuviera totalmente enamorada de él. Y por eso, los cortejos empezaron, ¿qué mejor manera de cortejar pidiendo el favor de la mujer que amas?
—"¿Me concedes el gran honor de darme tu voto, tía? Déjame mostrarte que yo sí soy un hombre digno de ti."