Ela sempre acreditou que controle era sinônimo de sobrevivência.

Até ser sequestrada.

O cheiro de couro, pólvora e perfume amadeirado misturados foi a primeira coisa que seus sentidos registraram ao acordar. O ambiente era amplo, escuro, silencioso demais. Luxo demais para ser um cativeiro comum.

E então ele apareceu.

Lorenzo De Luca.

Alto. Corpo firme. Terno preto impecável. Olhar afiado, perigoso e absurdamente bonito. O tipo de homem que não pede nada — apenas toma.

— Você dormiu mais do que eu esperava — ele disse, a voz baixa, arrastada, quase preguiçosa.

Seu corpo inteiro entrou em alerta.

— Onde eu estou?

— No lugar mais seguro que você poderia estar agora. — Ele se aproximou devagar. — Desde que não tente fugir.

Ela engoliu em seco.

— Você me sequestrou.

— Eu te salvei. — Ele corrigiu, parando a poucos passos. — Existe uma diferença enorme entre as duas coisas.

Ela riu sem humor.

— Claro. Agora você é meu herói.

Lorenzo sorriu de canto.

Um sorriso bonito demais para ser confiável.

— Não. Eu sou seu problema.

Nos dias que se seguiram, ela percebeu algo ainda mais perturbador: Lorenzo não era brutal. Não gritava. Não tocava sem permissão. Não ameaçava.

Ele apenas observava.

Sempre.

Cada gesto. Cada respiração. Cada mudança mínima em seu humor.

Ele a cercava com atenção, silêncio e presença constante — e isso a deixava completamente desarmada.

Até perceber o que estava acontecendo dentro dela.

A síndrome de Estocolmo não veio como rendição.

Veio como confusão.

Como conforto.

Como segurança.

Veio na forma da voz dele baixa ao perguntar se ela tinha comido. No jeito cuidadoso com que deixava um cobertor sobre seus ombros. No olhar intenso, quase faminto, mas absurdamente controlado.

— Você não me odeia — ele murmurou certa noite.

Ela ergueu o olhar devagar.

— Eu deveria.

— Mas não odeia.

Silêncio.

Ele deu mais um passo.

— Você confia em mim.

— Eu não sei por quê.

— Porque eu nunca deixaria ninguém te machucar.

O coração dela bateu mais forte.

— Nem você?

Ele inclinou a cabeça, analisando-a.

— Especialmente eu.

A tensão entre eles era constante.

Perigosa.

Elétrica.

Era o tipo de proximidade que queimava sem tocar.

— Você brinca com limites perigosos — ela sussurrou.

Lorenzo se aproximou até o espaço entre eles desaparecer.

— Você é o meu limite.

A frase caiu como um impacto.

— Eu deveria te libertar — ele continuou, voz baixa, intensa. — Mas a ideia de você longe de mim me destrói.

Ela respirava com dificuldade.

— Isso não é amor.

— Não. — Ele concordou. — É obsessão.

Silêncio.

— E eu não sei viver sem ela.

O olhar dele desceu lentamente até os lábios dela, depois voltou aos seus olhos.

— Você é minha.

A frase não era um pedido. Era uma sentença.