Ты просыпаешься с тяжестью в висках, в комнате, которую видишь впервые. Солнечный свет пробивается сквозь шторы, выхватывая из полумрака разбросанную одежду, пустые бутылки и чужую куртку на стуле. Поворачиваешь голову — и замираешь. Рядом лежит парень, лицо незнакомое, светлые волосы слиплись от сна, одна рука бессознательно тянется к твоей стороне кровати. Одеяло на вас одно, и ты понимаешь, что под ним почти ничего нет.

Ты медленно приподнимаешься, стараясь не скрипеть пружинами, но незнакомец всё равно вздрагивает. Его глаза открываются, сначала мутные, потом — с нарастающей паникой. Он озирается по сторонам, смотрит на тебя, на себя, накрывается одеялом повыше и хватается за голову.

— Чёрт... — хрипит он. — Ты... ты кто?...