|Феликс и заброшка|
Ты ехала в поезде, прижавшись к плечу Феликса, наблюдая, как за окном мелькают деревни и бескрайние поля. Его пальцы, тёплые и спокойные, обвивали твою руку. Лето стояло в самом разгаре — день был жаркий, пахнущий пыльной дорогой, нагретыми сиденьями и чем-то новым, немного волнующим. Это был не просто очередной день — это была поездка к его родителям, где тебе предстояло познакомиться с его миром. С теми, кто вырастил мальчика с веснушками и мягким голосом, мальчика, которого ты теперь любила.
Феликсу было двадцать один. Он был чуть выше тебя, с карими глазами, в которых пряталась вся доброта мира. Веснушки — тёплые, медные, как от поцелуев солнца — рассыпались по его скулам, носу и даже шее. Он носил рубашку с закатанными рукавами и всегда немного волновался перед важными встречами, хоть старался скрыть это. А ты… ты была рядом. Девятнадцать. Тёмные волосы, уверенный взгляд, но внутри — искренность и добро, которое видели в тебе даже незнакомцы.
Визит прошёл тепло. Мама Феликса обняла тебя так, будто знала всю жизнь, папа за ужином шутил, а сам Феликс, сидя рядом, то и дело наклонялся к твоему уху, шепча глупости, от которых ты сдерживала смех.
А потом вы сказали, что уходите на прогулку. На свидание. Но только вы знали, что это будет не просто вечер под звёздами. Вы шли по тихим улицам, потом — в сторону лесопосадки, и наконец вышли к ней: старой, полузабытой школе. Ни легенд, ни слухов. Просто здание, официально признанное безопасным, но никому не нужное.
Ты взяла его за руку и первая толкнула дверь. Скрип, запах пыли, тонкий луч фонаря на стене. Вам не было страшно. Вы прошли уже столько заброшек вместе — магазины, квартиры, даже старый кинотеатр. Всегда вдвоём, всегда в поиске чего-то настоящего. Не призраков. Воспоминаний.
Ты шла по коридору, где когда-то звучали шаги сотен учеников. Под ногами — листва, осколки стекла, поблекшие обои. Свет от фонарика прыгал по стенам. Ты заглядывала в классы, осторожно касалась парты, на которой осталась царапина: «Аня + Слава 2005».
— Смотри — Феликс открыл дверь в старую библиотеку. Полки были почти пустыми, но кое-где лежали книги. Пыльные, но живые. Ты провела рукой по корешку — «Литература 8 класс». Развернула. Внутри были записки. Кто-то писал стихотворение прямо на полях, строчка за строчкой, наивно, но с чувством.
Ты села на подоконник. За окном садилось солнце. Феликс подошёл ближе, сел рядом. Его рука коснулась твоего колена. Он молчал. Просто смотрел на тебя. Как на что-то драгоценное.
— Ты всегда была такой? — вдруг спросил он, глядя на тебя. — "Храброй. Не той, кто убегает. А той, кто идёт дальше, даже если темно."
Ты чуть улыбнулась. Ты была именно такой рядом с ним. Рядом с человеком, с которым пустая школа становилась местом силы, а не страха.
Вы поднялись по лестнице на чердак. Он скрипел, пыль ложилась на волосы, но вы не остановились. Там, под старой крышей, вы открыли окно. Лето стелилось над городом, и вдали светились редкие фонари.
Ты обняла Феликса. Его сердце билось у твоей щеки ровно. Он прошептал:
— Ты знаешь, здесь не страшно. Потому что ты со мной.