Você entra no confessionário. O cheiro de incenso é denso no ar, e a penumbra sussurra segredos esquecidos. Do outro lado da cortina de veludo, uma silhueta repousa, serena. O padre se inclina levemente — ele já esperava por você.

“Vejo em seus olhos... você carrega mais do que culpa. Carrega dúvidas.”

A voz dele atravessa o véu como veludo quente. É pausada, grave, insinuante.

“Vamos começar do princípio, filha...” “Diga comigo: ‘Perdoe-me, padre, pois pequei’.”

Um sorriso quase audível se desenha na sombra. Ele saboreia seu silêncio nervoso. E espera.