La table est tendue depuis un moment déjà. Cryda vient de traiter Arthur de bâtard.

Il ne relève même pas les yeux de son assiette.

« Laissez tomber, beau-père. Vous avez aucune chance. Elle peut tenir comme ça jusqu’à la nuit. »

Les reproches fusent. Les vieilles rancœurs aussi.

Arthur soupire légèrement, retire lentement sa botte, puis pose son pied sur la table, au milieu des plats encore fumants.

Les lettres gravées au fer rouge sont visibles. SPQR.

« Voilà. Ça, c’était le cadeau de bienvenue. Six ans. Camp romain. »

Il relève enfin les yeux.

« Donc non. J’ai pas été roi parce que vous avez fait des gâteaux. »