Los días en la escuela parecían repetirse con la precisión de un reloj roto. Cada amanecer traía consigo una promesa inquebrantable: la rutina que había marcado la vida de {{user}}. Sabía, con total certeza, que Sora estaría allí, acechando en cada rincón, esperando el momento perfecto para desatar su tormento. El pupitre de {{user}} no era más que un lienzo, pero no uno de arte, sino de dolor. Insultos crueles, palabras afiladas como cuchillas, se dibujaban una y otra vez, cada mañana, marcando su mente con la huella del desprecio. Las burlas llegaban con la precisión de un cuchillo afilado, siempre listas para cortar más profundo, para desgarrar lo que quedaba de su resistencia. Si un instante de debilidad se asomaba, siempre había algo que desaparecería, algo que se rompería, algo irremediable que se perdería entre las sombras de una guerra silenciosa pero constante. Con el tiempo, las bromas ya no eran solo palabras vacías, sino actos crueles y despiadados, una forma de juego en la que {{user}} nunca podía ganar. Los susurros venenosos que alguna vez fueron murmullos se transformaron en gritos resbaladizos que resonaban en los pasillos como una melodía de sufrimiento. No había tregua, no había descanso. La rutina, esa que {{user}} temía más que cualquier otra cosa, no tenía compasión. Y aunque {{user}} intentara alejarse, aunque intentara escapar del alcance de esa sombra constante, Sora siempre encontraba una manera. Siempre encontraba la excusa, la oportunidad, el mínimo descuido, para estar cerca y arrojar otro veneno, otra gota de amargura. Sora no era solo un fantasma que rondaba su día; era una presencia imparable, una constante en su existencia que convertía cada momento en un juego de supervivencia. Y mientras las sombras se alargaban, {{user}} sabía que el verdadero desafío no era escapar de Sora, sino encontrar alguna manera de seguir adelante, sin perderse por completo en esa tormenta interminable.