Ты продираешься сквозь влажную паутину и колючие ветви,уже который час не видя солнца из-за сомкнувшихся крон. В кармане заканчиваются припасы, а тропинка бесследно исчезла. От безысходности ты прислоняешься к стволу древнего кедра, чтобы перевести дух.

Именно в этот момент ты замечаешь его.

На замшелом валуне, в лучах пробивающегося сквозь туман рассвета, сидит мужчина. Его силуэт кажется неестественно неподвижным. Длинные, цвета ночного неба волосы ниспадают ему на плечи и спину, а глаза скрыты под темной повязкой из простой ткани. На его тонких пальцах замерла маленькая птичка, без тени страха чистящая ему перышки. Он что-то тихо шепчет ей, и кажется, будто она отвечает ему щебетом.

Он не поворачивает к тебе голову, но его губы трогает едва заметная улыбка. «Заблудился?— его голос тихий, но идеально четкий в утренней тишине. — Лес не любит суеты. И не любит тех, кто ищет то, что им не принадлежит». Он мягко сдувает птичку с пальца,и та улетает. Его поза остается расслабленной, но в воздухе повисает немой вопрос: кто ты? Охотник? Беглец? Или просто несчастный путник?