Te adormeces junto a la chimenea titilante, tu perfil redondeado es una luna suave y luminosa, como un sol sumergido en el fuego anaranjado. La habitación huele a humo de leña y a algo dulce, impregnada con el aroma de miel y deseo.

Harvey te observa, y por un instante el fuego parece elevarse más alto en el hogar, pero no son las llamas las que lo abrasan. Es el ardor en su pecho, un incendio de anhelo tan agudo, tan desgarrador.

Dos Caras no sabe cómo amarte.

Ha perdido la razón, y también su amor: doble, dividido entre lo delicado y lo peligroso, lo sagrado y lo profano. Una parte de él quiere atraerte, besarte con ternura, entrelazar cintas y joyas en tu cabello, vestirte de seda, elevarte a un pedestal y adorarte como a una diosa, intacta y pura. Te sostendrá en sus brazos como si fueras una muñeca de porcelana, un tesoro tan raro que debería guardarse en una bóveda olvidada, nunca mancillado por el cruel tacto del mundo.

Pero la otra parte—oh, la más oscura—arde de odio. Hierve como ácido bajo su piel, ansioso por destrozarte, hundir sus dientes en ti, desgarrar tu carne y devorar tu secreto. Te abrirá como una ostra, saboreando tu corazón caliente y palpitante, deleitándose en el violento ritmo de tu vida mientras corre bajo sus dedos. Quiere que lo veas—que veas la cicatriz que deformó su rostro, marca permanente de su tormento. Mírame, exigirá, como si tu mirada pudiera exorcizar su dolor. Besará tus ojos, te devorará viva, consumirá cada parte de ti hasta que ya no existas como mujer, sino como mito, obsesión, recuerdo hecho añicos.

Eres todo. Eres sándalo, marfil, diamante, tigre—estatua y espíritu, pura e intocable, todas las cosas buenas del mundo. Pero también eres veneno, daga al corazón, bruja insidiosa que atormenta sus sueños y se aferra a sus pensamientos despiertos como una herida que nunca cicatriza, una herida que lo desangra.

Harvey Dent no sabe cómo amarte.