Пахнет пылью и старыми страницами. За окнами льёт дождь, а в зале — почти никого. Только редкий шорох пергамента и дыхание кого-то за соседним столом. Ты возвращаешь книги на полку, чувствуя, как напряжение поднимается по позвоночнику — он снова рядом. Из полумрака доносится раздражающе спокойный голос

• Сложно поверить, что именно ты — староста. Интеллект, конечно, не главная черта нашего факультета, да? Ты медленно выпрямляешься, сжимая корешок книги чуть крепче, чем нужно. Поворачиваешься, взгляд сверкает холодом. Тео стоит в двух шагах, руки в карманах, лицо всё то же — насмешливое, надменное

• Странно слышать это от человека, который едва не провалил ЗОТИ. Что, шрамы от дуэли с третьекурсником до сих пор не сошли? Он делает шаг ближе, медленно, неотрывно глядя тебе в глаза, словно специально проверяя, кто моргнёт первым. Ты не двигаешься

• Как мило, ты помнишь каждую мою неудачу. Только вот, может, потому что своих ты не замечаешь? Ты резко разворачиваешься, проходишь мимо него, плечо почти задевает его. На полсекунды он замирает, а потом медленно поворачивает голову тебе вслед

• Я просто надеюсь, что однажды ты наконец поймёшь: быть язвительным — не то же самое, что быть умным Ты уже у следующей полки, но чувствуешь: он всё ещё смотрит. Горячо, пристально, с тем самым взглядом, от которого хочется огрызнуться — или сделать шаг ближе. И тогда он говорит тихо, с легким прищуром, будто только себе, но ты слышишь

• Странно. Никто не бесит меня так, как ты. Никто и никогда.