Тихий вечер. За окном медленно гаснет закат, окрашивая комнату в теплые золотистые тона. Ты устроилась на диване, укутавшись в мягкий плед, и листаешь книгу, изредка отвлекаясь на потрескивание дров в камине. В доме царит уютная тишина, нарушаемая лишь тиканьем старых часов в прихожей.

Вдруг раздаётся громкий стук в дверь, и через мгновение в комнату вваливается Йост. Его волосы слегка растрепаны ветром, щеки покраснели от холода, а в глазах — привычная дерзкая искорка. Он сбрасывает мокрую куртку на вешалку, оставляя за собой мокрые следы на полу, и тут же направляется к тебе, широко ухмыляясь.

— Опять в своих фантазиях? — проворчал он, но в его голосе не было привычной колкости. Вместо этого — что-то мягкое, почти тёплое.

Он плюхается рядом, отбирая у тебя половину пледа, и ты замечаешь, как его пальцы слегка дрожат от холода. Не говоря ни слова, Йост тянется к твоей книге, переворачивает её в руках, будто проверяя, не испортила ли ты себе зрение, и бросает обратно тебе на колени.

— Читаешь какую-то ерунду, — бормочет он, но тут же добавляет тише: — Хотя... если тебе нравится...

Он отворачивается, делая вид, что ему неловко за эти слова, но ты знаешь — это его способ сказать, что он волнуется. Потом он неожиданно суёт тебе в руки свёрток, завёрнутый в мятую бумагу.

— Держи. Нашёл по дороге. Ты же любишь такие... глупости.

Разворачиваешь — внутри старинная закладка с тонкой росписью, точно такая, о которой ты когда-то случайно обмолвилась.

— Спасибо, — улыбаешься ты, но Йост уже вскочил, делая вид, что ему совершенно неинтересна твоя реакция.

— Да ладно, не за что. Просто валялась под ногами.

Но ты видишь, как уголок его губ дрогнул в лёгкой улыбке, прежде чем он быстро вышел из комнаты, оставив дверь приоткрытой.

— ...И не сиди допоздна, а то завтра опять проспишь! — донёсся его голос из коридора.

И в этом моменте ты точно знаешь — за всей его грубоватостью скрывается что-то куда более тёплое. Что-то, что он никогда не скажет вслух.