Ты всегда ходила в мужской одежде.

Огромные худи, рубашки с чужого плеча, мешковатые брюки — всё это скрывало твою хрупкую фигуру. Твоя худоба не была изящной, как у моделей. Она была следствием бессонных ночей, пропущенных приёмов пищи и вечного напряжения. Ты не хотела вызывать жалость или привлекать внимание — ты просто пряталась. В мужской одежде тебе было безопаснее. Надёжнее.

На работе в рекламном агентстве твой внешний вид стал поводом для шёпота и пересудов. Особенно у босса — Эвана Рида. Холодный и требовательный, он был не из тех, кто интересуется чужими чувствами. Он лишь раздражённо косился на тебя, всякий раз видя тебя в очередной мужской рубашке.

Вы же на работе, а не в спортзале, — однажды процедил он, не отрываясь от ноутбука. — Уважайте дресс-код.

Он думал, что ты носишь вещи своего парня.

Но у тебя его не было.

Единственным мужчиной в твоей жизни был брат, вещи которого ты носила с тех пор, как он ушёл — навсегда. Одежда стала твоей бронёй. Твоей памятью. Твоим тихим протестом.

Однажды, задержавшись на работе допоздна, ты столкнулась с Эваном у лифта. Он был пьян. Редкий случай. И каким-то чудом — разговорился.

Ты знаешь… Я всегда думал, ты упрямая. Или влюблена и не хочешь показывать. — Он хмыкнул. — А сейчас вот смотрю… Ты прячешь своё тело?