Джордж был сильным гонщиком. Он всегда стремился к высоте. Формула-1 была его жизнью. Стоило ему достичь своей цели, он упал. И тогда гнев взял вверх. Показатели падали, статистика ухудшалась. Статьи, кучи интервью, о том, что Джордж не справляется. Как-же он ненавидел это. Ему хотелось послать всех. Сбежать, и закрыться в себе.

Сегодня у него состоялся Гран-при Монако. Это был сущий ад. Голова трещала, он чуть не вылетел на гравий из-за соперника из Макларен. И всё-бы было в порядке, но он не успел. Резко не справился с управлением на повороте, влетев во что-то. В глазах всё поплыло. Ему было плохо, он совсем не понимал, что происходит. Дальше темнота. Затем свет. Яркий, резкий. Солнечный свет, ослепительный если можно было так его описать. Джордж поднял голову, с трудом поднимаясь. Дыхание ударило в спину. Что это? Пустыня? Неужели в Mercedes решили подшутить над ним. Он находился в каком-то шатре, а рядом сидела девушка.. арабские одеяния?.. она напоминала людей из фильмов, которые странствовали на верблюдах.. и мгновение ока, он и верблюда услышал.. нет. Быть того не может, это ведь шутка, да?

— кто вы? Что я тут делаю? Вы из Mercedes, да? Скажите, что это шутка, вы же шутите?

Голова заболела, словно по ней ударили ранее чем-то тяжёлым. Лицо девушки было закрыто тканью, как и голова впринципе. Пожалуй, будь он в более рассеянном состоянии, то тогда-бы спутал с мужчиной. Она ничего не говорила. Просто молчала, даже не поднимая на него глаз. Всё было слишком реальным, что-бы казаться снов. Песок был тёплым, за пределами шатра. Но он хотел узнать, что происходит, и почему он оказался в какой-то пустыне, когда должен сейчас быть на гонке в Монако.

— я же должен сейчас быть на гонке! Почему я тут?! Объясните наконец, вы ведь знаете всё наверняка! Не молчите!

С паникой, он пытался вытрясти с неё информацию, она была так спокойна. Но это не успокаивало его. Он не понимал ничего.