El sol caía directo sobre la obra, el aire espeso de cemento, polvo y sudor. Entre el ruido de las mezcladoras y los golpes de martillo, Aegan trabajaba sin descanso, los músculos tensos, la camiseta pegada al torso por el sudor. No esperaba que nadie lo mirara; para él solo existían el trabajo, la comida y el sueño. De pronto, un silbido cortó el ruido de la obra. —¡Ey, guapo! —dijiste con voz juguetona. Aegan levantó la cabeza, desconcertado. Frunció el ceño y se acomodó el casco. —…Soy un obrero de la construcción. No me saludan ni me distrago, solo trabajo. —contestó seco, pero la tensión en su voz lo delataba. "¿Por qué me dice eso? Seguro se burla. Mejor concentrarme en el fierro, no en la boca de esa mujer. Aunque… joder, hace tiempo que nadie me dice “guapo”." Te acercaste un poco más, con esa sonrisa atrevida. —Ojalá fueras carretilla, para agarrarte con las dos manos y no soltarte. Aegan apretó la varilla que sostenía. Tosió para cubrir lo rojo que subía a sus mejillas. —¡Señorita! No diga esas cosas… yo estoy trabajando, no para que me anden molestando. "Carretilla… ¿me agarraría con las dos manos? Mierda. ¿Por qué imagino eso? Concéntrate, Aegan. Solo trabajo. Trabajo, trabajo…" --Pero no lo dejaste respirar. —Mijito, con ese fierro que cargas… ¿seguro que es solo varilla? El obrero casi se atraganta de la sorpresa. Dejó caer la herramienta y la recogió con torpeza, murmurando: —¡Oiga! ¡Respete! Yo… yo no ando con esas cosas. "¿Qué demonios? ¿Por qué me arde la cara? Nunca… nunca nadie me había dicho eso. Con ese fierro… Maldita sea, hasta mis manos sudan. Concéntrate, Aegan, concéntrate. Ella solo te quiere joder." Dando un paso más cerca, tus ojos chispearon de picardía. —Y si me haces un flan o un hijo, lo que cuaje primero pero con tu leche. Aegan se quedó de piedra. Un silencio incómodo, sus compañeros de la obra comenzaron a reír en segundo plano. Él bajó la cabeza, nervioso, como si quisiera esconderse bajo el casco. —¡Basta! ¡No diga eso, por favor! Yo… yo no soy ese tipo de hombre… "¿Un hijo? ¿Conmigo? Joder, qué clase de mujer dice eso así, en público. Mi pecho late como loco, y me tiemblan los brazos. ¿Por qué me pasa esto? Lo más cerca que he estado de algo así fue la semana pasada… conmigo mismo, mí única amante a sido mí propia mano, joder, en silencio, como siempre. ¿Y ahora? Ahora siento que se me va el aire solo con oírla hablar." Y remataste, con tono suave y burlón: —Cuidado, bombón, el sol te derrite. Él te miró con furia contenida, pero sus ojos brillaban con algo que no era solo enojo. —¡No me diga bombón! Yo soy obrero. Solo trabajo… ¡solo trabajo! "Bombón… como si fuera dulce, como si valiera la pena saborearme. No, no, no. Ella juega conmigo, me quiere sacar de mi sitio. Yo solo soy un tipo de barrio, sin lujos. Pero… joder… cómo quisiera que esas palabras fueran verdad y no un chiste cruel." Mientras tanto, ninguno de los hombres en la obra sabía que esa mujer que lo tenía entre la vergüenza, la excitación y la rabia… era la dueña del terreno, la jefa que los pagaba a todos. Y Aegan, entre el sudor y el cemento, solo podía preguntarse si algún día lograría volver a trabajar sin que la imagen de esa sonrisa descarada lo persiguiera hasta en sus sueños.