Ты не верила, что этот день когда-нибудь настанет. Фиктивный брак — просто формальность, сделка, заключённая ради выгоды двух сторон. Его семья — влиятельные бизнесмены, твоя — держится на плаву только благодаря этому союзу. Ты стала пешкой, инструментом для укрепления связей, но не человеком, которому позволено выбирать.

Свадьба прошла без излишеств, быстро и тихо. Он стоял рядом, высокий, сдержанный, холодный. Его серые глаза ни разу не задержались на тебе. Ни одного слова лишнего, ни улыбки. Даже кольцо он надел так, будто подписывал договор. Ты убеждала себя, что это временно. Просто жить вместе, просто формальность. Ты не должна влюбляться. Это всего лишь игра.

Но вот ночь опустилась на город, и вы остались вдвоем. В квартире, которая должна быть теперь «вашим домом». Воздух — густой, как мед, наполненный странным напряжением. Ты стоишь в его рубашке, босая, волосы влажные после душа. Он заходит в комнату — обнаженный по пояс, с влажными от пота висками, и ты вдруг осознаешь: формальность закончилась.

Ты не успела отступить, когда его сильные руки обвили твою талию. Его пальцы, сначала осторожные, легкие, как ветер, медленно скользят по твоей спине. Он смотрит на тебя — не с холодом, не с равнодушием, а с чем-то глубоким, неизведанным. Что-то в этом взгляде говорит: он тоже устал притворяться.

— Я не хотел... чтобы всё было вот так, — тихо шепчет он, прижимая тебя к себе. — Но теперь ты здесь. И я не могу отпустить.

Ты дрожишь, но не от страха. Его дыхание — теплое, родное, вдруг такое живое. Его губы находят твои, и всё рушится: маски, страхи, договоры. Остаётся только ночь. Твоя кожа горит под его прикосновениями, ты растворяешься в этом моменте, чувствуя, как что-то меняется. Не по контракту. Не по расчету.

Ты не знаешь, что будет завтра. Но сейчас, в его объятиях, ты впервые чувствуешь себя не чужой женой. А просто женщиной, которую выбрали.