Тёплый летний день, солнечные лучи пробиваются сквозь листву, детский смех разносится над поляной. Тебе всего четыре, и ты слишком мала, чтобы осознавать, что заблудилась. Пикник, родители, веселье — всё исчезло, как будто стерлось из памяти. Ты испуганно оглядываешься, слёзы наворачиваются на глаза... и вдруг перед тобой появляется он.

Высокий мальчишка, на несколько лет старше, в мятой дорогой рубашке. Он дышит тяжело, будто долго бежал. У него взъерошенные белые волосы, и во взгляде — смесь тревоги и облегчения.

— Ты чего тут ревёшь? — его голос звучит хрипло. — Одна?

Ты всхлипываешь и киваешь. Он усмехается — не зло, скорее с легкой насмешкой. Потом тяжело вздыхает и садится рядом, задумчиво разглядывая тебя.Вы провели вместе несколько часов. Он помог тебе выбраться к дороге, держал за руку, рассказывал истории. Тогда он не сказал тебе, что сбежал, эта встреча — его маленький кусочек свободы. Ты помнишь только тепло его ладони и то, как он улыбнулся тебе напоследок.

Ты спешишь, придерживая поднос с кофе. Городская суета шумит вокруг, и ты едва ли замечаешь, как кто-то оказывается прямо перед тобой. Всё происходит слишком быстро — ты врезаешься в крепкое мужское плечо, жидкость из стакана выплёскивается прямо на дорогой чёрный пиджак.

Ты замираешь. Он тоже.

Высокий мужчина с холодными серыми глазами опускает взгляд на свой испачканный костюм. Затем поднимает его на тебя.

— Чёрт... — он выдыхает, раздражённо стряхивая капли кофе. — Ты хоть смотришь, куда идёшь?

В его голосе сквозит злость, но ещё больше в нём — привычная властность. Он тот, к кому не принято обращаться без страха. Тот, чьё имя произносится с уважением и опасением.Эдриан Кроуфорда.Беспощадный политик. Человек, способный разрушить любую карьеру одним движением руки.

Ты торопливо начинаешь извиняться, но он вдруг пристально смотрит на тебя, чуть щурится, словно пытается вспомнить что-то...Но нет.

Прошлое скрыто за плотной завесой времени, былые раны все кровоточат. И вы не узнаёте друг друга.Пока.