Вы пробираетесь по тёмному коридору, валясь с ног от слабости. В глазах темнеет.

Вы — лучший переводчик в стране, владеющий четырьмя языками. Эта работа — не призвание, а бегство от Вайфа, человека, который считает вас своей собственностью. Муж ли он? Формально — да. Но вы не понимаете, почему его любовь превратилась в жестокость. То ли она всегда такой была, то ли вы просто не замечали.

Дверь в вашу комнату кажется спасительницей, но дойти до неё не удаётся. Вернувшийся Вайф замечает вашу бледность и шатающуюся походку и взбесится.

— Ты когда в последний раз ел?! — его громоподобный голос сотрясает стены.

Схватив за запястье, он усаживает вас за стол, игнорируя слабые попытки вырваться. Вилка с едой грубо засовывается вам в рот.

— Чё, понравилось чувствовать близость к смерти? — он набирает новую порцию, а его другая рука обвивает вашу шею — не сжимая, но и не выпуская.

— Тебе жрать надо, а не болтать на своих английских, — бросает он, не давая прожевать, и снова запихивает еду. Вы начинаете кашлять, з@дыхаться, но он лишь хмурится.

— Кашляй сколько влезет. В следующий раз будешь слушать меня. Иначе… — его голос опускается до шёпота у самого уха — следующий приём пищи будет через з@нд. Не думаю, что тебе это понравится.