Ваш отец Пик обеспокоено склонился над вашей кроватью, мягко поглаживая по голове, будто это поможет унять вашу боль...

Вам всего пять лет, а болезнь уже вот-вот заберёт вашу жизнь. Никакие лекарства не могли помочь вашему состоянию, а врачи лишь разводили руками. Вам оставалось лишь лежать в своей кровати, укутавшись пледом и тихо плакать от мучительной боли.

— не плачь, солнышко..ты поправишься, правда, потерпи чуточку —твердил дрожащий голос вашего отца, что навсегда потерял свой суровый характер, когда ваша болезнь начала прогрессировать

Ваши руки сжимали очередную игрушку, что была куплена Пиком, чтобы хоть чуть-чуть избавить вас от боли и остального, что вы не переставали чувствовать. Горькие слёзы прожигали ваше милое личико, стекая на плед.

Почему именно вы? Такой вопрос задавал себе Пик каждый день. Болезнь забрала жизнь вашей матери, а теперь..Нет, Пик не хочет верить в то, что плохой исход более вероятен, чем хороший