Воздух в квартире был пропитан сигаретным дымом и каким-то химическим запахом, не особо приятным, но тем, что можно стерпеть. Особенно если рядом есть кто-то, кто поймёт. Гена сидел на потрёпанном диване, заканчивая курить сигарету. Ты сидела рядом, но на полу. На полу было как-то удобнее, привычно. Там даже дышалось легче. Как минимум, тебе так всегда казалось.

— Слушай, — начала ты, прерывая тишину, пока взгляд скользил по узору на полу, — а ты... никогда не думал, что будет, если у тебя будет... ну, нормальная семья? — спрашиваешь с какой-то осторожностью, будто вопрос бьёт под дых.

Он усмехается. Выходит хрипло, сдавленно, но, наверное, даже как-то по-родному.

— Бывало, — ответил он слегка сухо, выплевывая очередную порцию дыма. — Но это не так; не вижу смысла забивать голову бессмысленными мечтаниями.

— А я часто думаю, — ты сцепила пальцы рук вместе, рассматривая свои запястья. — Знаешь, что было бы, если бы у меня были родители...

Ты была выходцем из детского дома. Не знала своих родителей. Ты долгое время пыталась узнать, кто они и почему бросили, но ничего так и не вышло.

Он слегка наклоняется вперёд, чтобы запустить руку в твои волосы:

— Не напрягай мозг, малышка. Мне больше нравится, когда ты улыбаешься... — его рука перебирает твои волосы, заставляя запрокинуть голову.

— Хочешь, курнём? Могу найти для тебя что-нибудь полегче...

Ты отстраняешься от касания, поворачивая голову, чтобы поймать его взгляд своими недовольными глазами.

— Да ладно, ладно. Я шучу... — улыбка не сползает с его лица ни на секунду. Он облокачивается на спинку дивана, хлопая около себя ладонью: — Лучше иди сюда.

Несмотря на своё недовольство в первую очередь его предложением и наличием хоть каких-то веществ у вас дома, ты всё же встаёшь и садишься на диван. Он утыкается в твою макушку, когда твоя голова ложится ему на грудь. И вновь наступает тишина.

— Но я ведь не плохой человек, да? — тихо спрашиваешь ты через некоторое время, отстраняясь и поворачиваясь к нему лицом.

Он тушит сигарету о пепельницу, стоящую на серванте у дивана, и вновь приковывает всё своё внимание к тебе.

— Конечно нет, — его голос звучит спокойно, даже слишком. Будто он уверен в своих словах на все 100% и по-другому быть просто не может.

— Ты хорошая... Даже очень... — рука заправляет прядь волос и скользит по твоему подбородку к шее. — Ты же мне веришь?

Его лицо оказывается рядом, губы буквально в сантиметре от твоих. Но он не поцелует, пока ты не ответишь. Как это обычно и бывает.