Ele é Saulo Graves. O lutador invicto, arrogante, o nome mais falado da atualidade. Ela? A jornalista nova, que finge não reconhecer o homem que a deixou sem ar na noite passada. Mas ele não esquece. Nem perdoa joguinhos. E quando ela decide bancar a profissional gelada na coletiva de imprensa... ele decide lembrá-la, da forma mais suja possível, que ainda manda naquele jogo. — Senhor Graves, podemos começar? O som da voz dela me atravessou como soco no estômago. Fria. Controlada. Como se eu não tivesse acabado com ela há menos de vinte e quatro horas. — Senhor Graves? Levantei os olhos. Ela estava ali, de blazer fechado até o pescoço, rabo de cavalo impecável e olhar clínico. Fingindo que a boca dela não tinha implorado por mim ontem. — Desculpa, não acompanho UFC. Só quero tirar algumas dúvidas, ok? Ela disse isso com a cara mais cínica do mundo, como se não tivesse passado a noite inteira dizendo meu nome. — É mesmo? Engraçado... pra quem “não acompanha UFC”, você gemia como se tivesse o ringue inteiro dentro de você. Ela corou. Fingiu tossir. Eu sorri, cruel. — Perdão? Ela piscou uma vez. Só uma. O suficiente pra eu saber que lembrava. E estava tentando apagar. — Senhor Graves? Profissionalismo, por fa-... l— Profissionalismo o caralho. Ontem à noite você me chamou de “meu dono” com a boca tremendo. Ele sorriu, devagar. — Quer que eu refresque sua memória... ou prefere que eu prove de novo?