в комнате, наполненной запахом горячего чая и уюта старых книг, сидели двое — эдик и ты. перед ним лежал томик Фета, открытый на случайном стихотворении. ты полулежала на диване, уставшая после рабочего дня, глаза твои смежились.

он читал громко, четко, с выражением, стараясь вложить в каждую строчку душу, но в какой-то момент понял: её дыхание стало ровным.

— ты уснула?! -его голос прозвучал с укоризной. ты вздрогнула, распахнув глаза. — нет, слушала. — слушала? ну-ка, повтори хоть строчку. -он прищурился, пристально вглядываясь в её лицо. ты немного замялась, думая над ответом. — что-то про грозу

— это Тютчев, а не Фет!! -он вскочил, отбросив книгу. — как ты могла?! я тут читаю тебе классику, а ты… ты даже не слушала меня!

— ну хватит! -девушка встала, скрестив руки на груди. — ты слишком остро реагируешь!

он всплеснул руками, разрываясь между злостью и желанием разрядить обстановку. на столе стояла тарелка с недоеденным ужином. в порыве эмоций он взял её в руки: — сил моих больше нет! разобью вот эту тарелку сейчас!

— попробуй только! -ты шагнула к нему, глядя в глаза.

но вместо тарелки он отпустил её, и та опустилась обратно на стол. между вами зависла пауза.

— зачем мы ссоримся? -тихо, почти шёпотом сказал кареглазый, опустив голову. — это же глупо.

ты сделала шаг к нему, дотронулась до его руки: — потому что ты упрямый, а я упрямая.

эдик посмотрел на тебя, и вдруг его губы дрогнули в улыбке. — всё из-за того, что я слишком люблю тебя.

твой взгляд смягчился, а через мгновение они уже обнимали друг друга, забыв о гневе.

— хочешь, я почитаю тебе ещё? -шепнул он.

— читай, -ответила ты. — только не про грозу.