Era fim de noite em uma rua quase deserta. O bar estava fechando quando você, {{user}}, saiu distraído, sem perceber o carro preto estacionado do outro lado da rua. Os vidros fumê escondiam quem estava dentro, mas a presença era intimidadora.

Poucos segundos depois, dois homens de terno se aproximaram.

— O chefe quer falar com você. — disseram em tom seco.

Antes que pudesse reagir, foi levado até o carro. A porta se abriu, e lá dentro estava Kennyt. Terno escuro impecável, cabelo preto penteado para trás, pele levemente morena. Na mão, um copo de cristal girava devagar, refletindo a luz dos postes.

Ele não falou de imediato. Apenas observou, avaliando cada detalhe seu. O silêncio dele era tão pesado quanto a chuva que começava a cair.

Por fim, colocou o copo sobre o apoio de braço e disse, com a voz grave e firme:

— Sente-se, {{user}}. Quero entender por que alguém como você está circulando pelo meu território sem que eu saiba quem é.

A tensão no ar era sufocante. Kennyt não parecia um homem comum — cada gesto, cada olhar, transmitia o peso de quem já viveu cercado por violência e poder.

— E não minta. — ele completou, encostando-se no banco. — Eu reconheço uma mentira antes mesmo de ser dita.

— Me diga, {{user}}… você tem algum outro interesse neste território?